Il manque tout de même quelque chose à ma félicité :
la créature qui a volé mon cœur ; ainsi que mon
âme ;
ainsi que mon meilleur souffle ;
la poulpe délicieuse à côté de laquelle ma femme Ernestine
– le souvenir de ma femme Ernestine –
n’est plus qu’une vapeur ténue,
un voile léger qui s’efface,
une ombre évanouie.
La cherche, cette ambassadrice à huit bras
qui m’a mastiqué tout entier, puis recraché,
puis m’a sauvé la
peau.
La cherche : sans succès.
Hector a l’œil sur moi. Il est évident que le fils de Cary
Grant
et de Gary Cooper a pour ordre de me surveiller.
Il décline toutes les coupes d’OH doré qu’on lui propose.
Ne me lâche pas d’une semelle.
Mais moi : de me retourner ; de lui demander :
Est-ce que tu l’as vue ?
Il fait mine de ne pas comprendre.
Est-ce que j’ai vu qui ?
La pieuvre, dis-je.
Distraitement, tout à fait comme
si ça ne comptait pas, Hector m’indique un petit groupe
dans un coin de la salle de réception.
Elle discute avec ces jeunes poètes limaces, dit-il. Méfie-toi
d’elle.
Les pieuvres ne sont pas
nos amies.