Le crooner s’arrête. Ferme la trappe qui donnait sur son
cœur.
Plus de blues des montagnes : les montagnes avalées dans la
brume.
Autour de lui les musiciens remballent leurs instruments.
L’oiseau engloutit son harmonica. Le théorbe est démonté et
rangé dans une boîte en forme de losange. Les percussionnistes roses qui ne
jouaient que d’eux-mêmes (se jetant
les uns sur les autres, rebondissant avec une force
variable) se précipitent vers le
bar, on leur sert des pintes d’une mixture verdâtre, caffie
d’algues.
Le youkoulélé des sables retrouve son sablier.
Place nette sur la scène.
Puis – tandis qu’Hector parvient tant bien que mal
à remonter sur son tabouret – un Pile-Pile investit les
lieux.
|Bonjour-Bonjour, dit-il d’une voix de fusible.
C’est maintenant-maintenant l’heure de la poésie-poésie.|
Il semble fixer l’assemblée. Il semble prêt à parler.
Du moins sa partie basse (la partie +), et sa partie
haute (la partie –)
sont-elles orientées vers nous.
Mais ensuite rien.
Rien ne se passe.
Rien du tout.
Me demande un moment s’il va nous faire le coup classique de
la poésie
dite négationniste ou a-existente ou silencieuse, mais non,
il se met finalement à déclamer, avec de petits craquements électriques, le
poème suivant :
| court
court court circuit court circuit continu circuit courant court circuit
court-circuit court court circuit courant court continu court courant continu
court court court court circuit court circuit continu circuit courant court
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continu court court court court circuit court circuit continu circuit courant
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court-circuit court court circuit courant court continu court courant continu
court court court court circuit court circuit continu circuit courant court
circuit court-circuit court court circuit courant court continu court courant
continu court ELECTRICITE ! |
Tonnerre d’applaudissements dans la salle.